Нет, это ходит по крыше дождь. Мне казалось – ты зовёшь меня… Нет, это дети кричат с балконов, выпуская на волю самолёты, вырванные из тетрадей и альбомов. Те самые, которые летают не долго, прибиваясь дождём к асфальту. По их крыльям текут чернила и плавится акварель… По моим щекам – тушь. Глаза – бумажные самолёты, растоптанные твоими шагами и обманутые криками детей, дорвавшимися до весны…
Варианты ответов: